Quand une question peut enfin se déposer

Il y a des questions qui ne cherchent pas à être résolues.
Elles ne demandent ni méthode, ni plan, ni réponse brillante.
Elles se tiennent là, simplement, comme un souffle retenu.

On les reconnaît à ceci :
elles reviennent quand le bruit retombe.
Elles apparaissent dans les interstices —
au moment où l’on cesse d’expliquer,
où l’on n’a plus envie d’améliorer ce que l’on ressent.

Ce ne sont pas des questions pressées.
Elles ne veulent pas avancer.
Elles veulent être posées quelque part, sans être déplacées aussitôt.

Souvent, on les garde pour soi longtemps.
Parce qu’on craint de mal les formuler.
Parce qu’on sent confusément qu’une fois dites,
elles ne supporteront ni l’analyse rapide,
ni la réponse qui rassure trop vite.

Ces questions-là ne demandent pas qu’on les rende intelligentes.
Elles demandent un endroit où elles peuvent rester telles qu’elles sont.
Incomplètes.
Parfois maladroites.
Parfois même silencieuses.

Il arrive un moment où l’on comprend que le plus difficile
n’est pas d’y répondre,
mais d’oser les confier à quelqu’un
qui ne cherchera pas à les corriger.

Quelqu’un qui saura les lire comme on écoute un corps :
sans hâte,
sans projet,
sans volonté de conclure.

Alors la question se dépose.
Et souvent, quelque chose se dénoue avant même qu’une réponse apparaisse.

Certaines questions n’attendent pas une solution.
Elles attendent un lieu où exister pleinement.

Pour celles et ceux qui sentent qu’une question cherche simplement un lieu où se déposer.

Philippe LOGNOUL